Este pequeño espacio, escondido como una gota de rocio en la hoja, es la estación de la no estación. El epicentro universal de un corazón sin nombre y sin dueño. Es lo que los sufies denominaban El Maqât la Maqât y los japoneses denominaban como Satori.

Arrodillado ante el arbol y su hechizo indetenible, transcribo aquellos poemas que son para mi inolvidables.
Cada uno me han hecho sentir multitud de sensaciones plenas e indescriptibles a través de la palabra. La primera vez que he leído estos poemas he sentido el desgarro y el gozo del intercambio libre y no espacial con el universo admirable que el poeta me ha ofrecido honestamente. Un intercambio que me consta que es plenamente evocador y transmisible.
Esa es, por ahora, mi única intención, transmitirtela a ti, lector fugaz, lector desconocido pero ya conocido.

Paul Gauguin. Te reroia

El susurro del viento, suspendido.


Tim Buckley-Song to the siren (Album Starsailor, 1970)



sábado, 25 de julio de 2009

Existencia por Jess Lee Corrigan








Con un placer inmensurable, con la emoción a flor de piel y el sano orgullo, fruto siempre del verdadero afecto y el cariño indetenible, os doy a conocer a un poeta y hermano.
Jess Lee, creador del instante. La profunda cohesión entre vida y arte, arte como la pura (sencilla) expresión de un corazón en pleno movimiento. Así es Jess Lee, mi hermano. Es indefinible. A un ser humano no se le puede encajonar entre una serie de etiquetas. Con Jess Lee, mi hermano, esas etiquetas son muros de cal, de huesos que todavía no se han terminado de fundir en la tierra o que la tierra rechaza harta ya de tanta corrosión. Pero no, esto no es así, esto lo digo yo. Jess Lee infunde esperanza y estos pequeños poemas sólo son una chispa del vasto incendierario que genera Jess Lee Corrigan al ser conocido en persona.
Ahora eso sí, su poesía es como él: sencilla, humilde, sorprendente... sí, sobre todo sorprendente.

Jess Lee Corrigan, mi hermano, es tan impetuoso y rabioso -una rabia siempre canalizada, eso es fundamental- como unas cataratas imponentes; pero así mismo su poesía es tan mansa, tan suave y delicada, como la bella piel de una hembra desnuda surcada por el aire, su única estructura de invisible carne, piel con piel de instante. Inapresable, una ofrenda.
Eso es el arte para Mi hermano, una ofrenda elejida.










EXISTENCIA


No he conseguido el engaño,

no he conseguido,

ni la vida,

ni la muerte,

tengo tu pie apretando mi pecho,

mi corazon esta en tu seno.

Buscando en lo mas profundo de mi ser,

no puedo hallar el lugar donde existes en mi,

Y sin embargo,

ahi estas,

permaneces,

agrietando un campo que no es tuyo.

Pequeña, delicada, violenta, intima existencia,

busco dentro de tus entrañas,

un motivo para vivir.





Poema escrito por Jess Lee Corrigan.

A la muerte de Rubén Darío. Antonio Machado (Campos de castilla)






(A LA MUERTE DE RUBÉN DARIO)




Si era toda en tu verso la armonía del mundo,
¿Dónde fuiste, Darío, la armonía a buscar?
Jardinero de Hesperia, ruiseñor de los mares,
corazón asombrado de la música astral,
¿Te ha llevado Dionysos de su mano al infierno
y con las nuevas rosas triunfante volverás?
¿Te han herido buscando la soñada Florida,
la fuente de la eterna juventud, capitán?
Que en esta lengua madre la clara historia quede;
corazones de todas las Españas, llorad.
Rubén Darío ha muerto en sus tierras de Oro,
esta nueva nos vino atravesando el mar.
Pongamos, españoles, en un severo mármol,
su nombre, flauta y lira, y una inscripción no más:
nadie esta lira pulse, si no es el mismo Apolo,
nadie esta flauta suene, si no es el mimsmo Pan




Transcrito del libro de poemas "Campos de Castilla" concebido por Antonio Machado. Pag. 255. Edición de Catedra, colección letras hispánicas.

El Niño Yuntero por Miguel Hernández (Viento del Pueblo1937)


EL NIÑO YUNTERO




Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a al vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra,
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Cantar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se eunge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedazada un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raiz, menos criatura
que esucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de pan y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
revuelve mi alma de encina.

Le veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará a este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.






Poema transcrito del libro de poesía "Viento del pueblo (1937)" escrito por Miguel Hernández.
Tomado de la edición: Obra poética completa. Miguel Hernández.ZYX. 5ª reedición. 1979.

viernes, 17 de julio de 2009

Poema 58 del libro "El jardinero" de Rabindranath Tagore


58




Estaba yo un día en el jardín, cuando una niña ciega vino
y me dió una guirnalda de flores en una hoja de loto.
Colgué la guirnalda de mi cuello; y se me saltaban las lágrimas.
Besé a la niña y le dije: "Eres ciega lo mismo que las flores,
y no puedes ver ¡Pobre! La hermosura de tu regalo.

Poema 31 del libro "El jardinero" de Rabindranath Tagore

31



Mi corazón, pájaro del desierto, ha encontrado su cielo en tus ojos,
¡En tus ojos, cuna de la aurora, imperio de las estrellas,
cuya profundidad se lleva mis canciones!
¡Deja sólo que me abisme en ese cielo, en esa solitaria inmensidad!
¡Deja sólo que me entre por tus nubes, que se abran mis alas en tu sol!

jueves, 16 de julio de 2009

Basho An por Octavio Paz



Acontinuación transcribo un poema de octavio paz que evoca la importancia que tenía para él el maestro japones Matsuo Basho, cuyos haikus a pesar de la pérdida en la transcripciones que se han hecho a lo largo del tiempo en otros idiomas, mantiente esa esencia mágica e inapresable. Maravilla de lo momentaneo; de una poesía limpia como el agua de un arroyo. Quizás aquel donde chapoteo la rana.

Me gustaría recomendaros la edición y traducción que llevó a caoo Octavio Paz del maravilloso libro de Basho "Sendas de Oku", traducción en la que colaboraron tanto Paz como eikichi Hayashiya. Fue la primera traducción de una obra del maestro japones en la lengua castellana. A mi juicio la más indicada tanto por la afinada traducción, trabajo invalorable de Paz y Hayashiya, como por el extenso estudio preliminar sobre la figura de Basho y la poesía japonesa.
¿Desearías leerlo? Más lo desearía yo, pues os será una experiencia totalmente inolvidable. Por ello, os dejo este enlace y ahí podreis descargar el libro completo.

Sendas de oku. Matsuo Basho. Edicion de Octavio paz y Eikichi Hayashiya. (Pulsar aquí)









Basho An




El mundo cabe
en diecisiete sílabas:
tú en esta choza.

Troncos y paja:
por rendijas entran
budas e insectos.

Hecho de aire
entre pinos y rocas
brota el poema.

entretejidas
vocales, consonantes:
casa del mundo.

Huesos de siglos
penas ya peñas, montes:
aquí no pesan.

Esto que digo
son apenas tres líneas:
choza de sílabas.






El poema "Basho Ann" está incluido en el libro de poesía de Paz titulado "Arbol adentro"
Editado por Seix y Barral en 1990, coleccion biblioteca breve.

Poema 66 del libro de poesia "el jardinero" de Rabindranath Tagore



-66-


Hecho un espíritu, marañoso el rojo pelo polvoriento, sumida la boca, cerrada la puerta del corazón, los ojos ardiendo, como el farol de la luciérnaga que quiere compañero, el loco buscaba la piedra filosofal.

El mar inmenso bramaba ante él. Las olas incansables hablaban sin parar de sus tesoros ocultos, burlándose de su ignorancia, que no las entendia. Quizás no le quedaba una esperanza, pero no quería descansar, porque su vida era ya sólo busca...

Como el mar tiende, sin descanso, sus brazos al cielo imposible: como van las estrellas, en círculos eternos, buscando la meta ignorada; el loco, sudosos los rojos cabellos, erraba por la playa solitaria buscando la piedra filosofal.

Una vez, un niño del pueblo le dijo: "Oye, ¿Quién te dió esa cadena de oro que llevas a la cintura?" El loco se miró sobresaltado. ¡Su cadena de hierro era de oro! No estaba soñando, no; pero no se acordaba del cambio. Y enfurecido, se golpeaba la frente. ¿Dónde, dónde había encontrado la piedra, sin saberlo? Tenía tal costumbre de cojer piedrecitas, tocar con ellas la cadena, y volverlas a tirar, sin mirar si el hierro se hacia oro, que había encontrado la piedra filosofal y la había vuelto a perder.

Se ponía el sol, bajo, y todo el cielo era de oro. El loco empezó a desandar lo andado, detrás del perdido tesoro, sin fuerzas, doblado el cuerpo, el corazón en el polvo, como un árbol arrancado de raíz.






Extraido del libro "El jardinero" de Rabindranath Tagore. Traducción de Juan Ramón Jiménez y Zenobia Camprubí Aymar. (poema 66) Pag. 106-107. Editorial Losada. Buenos aires. Segunda edición. 1949.